Calligraphie

Véronique Ayala  2025

AUTEURS

Invitée : CLAUDINE CANDAT (présentation et poèmes après les poèmes sur le thème du jour)

Louis Aragon*
Sabine Aussenac
Saïd Benjelloun
François Cheng *
Lise Durand
Li Bai **
Didier Metenier 
Svante Svahnström

Présenté par :
Said Benjelloun *
Agnès Laplaze **

LOUIS ARAGON


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SABINE AUSSENAC


Haïku du pinceau 

Kimono fleuri
un pinceau doucement joue
la Geischa écrit 

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La dernière lettre

Elle surgira derrière un secrétaire Tel un fleuret à main de mousquetaire Poussiéreuse veloutée toute gondolée On aura bien du mal à savoir la déchiffrer Il faudra vite quérir aieule  Car à comprendre elle sera la seule De sa voix chevrotante et des ses yeux bleus fanés Elle énoncera ces paroles surannées Caressant presque avidement ce papier Comme maîtresse au retour de son guerrier Et en ces fragiles mains de soie Cette lettre comme biche aux abois Bondira en quelque cœur ému Souvenir des forêts aujourd’hui disparues Mémoire d’un temps où papier donnait vie Où les livres chantaient tels merveilleux amis Les machines peu à peu de leurs pas de géants Avaient volé les cœurs et propagé néants Les écrans les plasmas les fils les ondes folles Ils avaient étouffé les siècles en farandole Ne demeuraient que les communications virtuelles Même les écoles pour le savoir furent cruelles Et lorsqu’après la Bombe le monde retentit Des timides survies des insensés maudits Ce furent les ventres et les terres que l’on privilégia Et bientôt les cultures écrites on effaça Plus jamais de lecture poésie plus jamais Hugo Racine Sophocle et même Rabelais L’homme redevint primate C’est la faute à Socrate

Les histoires disparurent et aussi les mémoires Le passé soudain ressembla à quelque grand trou noir Mais un jour en Taïga ou peut-être en Afrique Et même des deux côtés de ce vieux Pacifique Des enfants commencèrent avec terre à jouer Ils riaient et tentaient une règle de jeu de fixer Leurs mains et les bâtons tracèrent dans le sable La naissance espérée de cette ancienne fable De ce don naquirent à nouveau des traces et des désirs L’écriture engendra des mondes à conquérir Papyrus tablettes d’argile et même parchemins Les lumières passées enfin ouvraient destins Et tout recommença… Mais nous ne serons plus là.

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SAÏD BENJELLOUN

Au fil du temps
J'ai égrené mes mots
Pour colorier mes rêves
J'ai séparé la pince
Pour en faire mon sceptre
De prince
Pour semer mes lettres
Et tracer mes sillons 
Pour chanter la cigale 
Et le grillon
J'ai étiré mes vers
En styles divers
Du kufi 
Au maghrébi
Du fin roseau
Au discret pinceau
Mélangeant encres
Et pigments
Je vogue au grès des vents
Toujours étonné
Des nuances
Qui éclairent
Mon papier en transe
Et des flammes
Qui s'envolent
De mon calame
Enfants avec les enfants
Patient avec les impatients
J'offre au gré des rencontres
Des fruits hors saison
Comme ça
Sans nulle raison.

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FRANÇOIS CHENG


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LISE DURAND

Calligraphie
Orthographe, morale
Je n'aime pas les codes.
Ton côté rebelle
Dirait une amie.
Mais sans ce côté rebelle
Je serais morte
Depuis longtemps.
Et je crois
Que pour être vivant
Il faut
Casser les codes
Qu'on nous a appris
Pour
Avec authenticité
Vivre notre vie
Sans méchanceté
Et sans envie...
                                   Toulouse le 5 décembre 2025

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Elle était une brillante élève
Sauf en calligraphie
Et sa mère lui reprochait
De ne pas avoir tout parfait.
Mais un jour elle s'est moquée
De tout sauf de la bonté.
Alors elle s'est rendu compte
Qui vraiment elle était
Loin des conventions
Et des normes
Et elle a cessé de pleurer.
                                
                                   Toulouse le 5 décembre 2025

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LI BAI  Chine  701-762


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DIDIER METENIER


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SVANTE SVAHNSTRÖM 

GÉNÈSE MYTHIQUE DU CALLIGRAPHE

Runes-Scandinavie Eekaya - Philippines

Égypte Arabe

Maya - Mexique Tangsa-Khimun - Tibet

Dans ce monde-ci en ces temps-là les disparités étaient solides et dispersées Les choses se montraient sous les yeux du monde dissemblables jusqu’aux oreilles les sons se propageaient  pour arriver sans ressemblance d’un lieu à l’autre se distinguaient les mouvements des mains En ces temps n’existaient pas les signes, il manquaient des consignes La nécessité devint décision Il fallut que naisse un calligraphe Après un temps d’immersion de l’adulte nouveau-né le calligraphe savait doter les continents de nœuds, d’échelles de crochets, de poteaux Dans chaque vallée dans chaque clairière et sur les plaines à travers des siècles en séquence désordonnée des droites et des volutes prenaient du sens  Des verticales devenaient runes en pays Germain  et tangsa-khimhun au Tibet  Des frisottis se muaient en boucles philippines eskaya  et arabes ruqaa Après les dessins tracés d’Égypte  et les reliefs des Mayas  les crochets japonais du hiragana et indiens du devanagari   puis les échelles cunéiformes du Croissant fertile et oghamiques irlandaises élargirent le nuancier des signes offerts aux sachants-lire de tous les clans de tous les voisins des territoires sur presque toute la courbe terrienne Le travail du calligraphe fut vaste  sans être encore tout accompli Le travail restant du calligraphe roseau en main consiste à maintenir en vie ses créations et à emprunter dans le même mouvement  à chacune des parts d’étoffe composantes en fusion d’un lettrage pour le troisième millénaire celui où toute main tenant une plume reconnaîtra et pourra jubilante clamer : « Dans ces courbes dans ces tiges il y a de moi je les habite  ! »

Hiragana Japon Devanagari Inde   Cunéiforme Mésopotamie   Ogham Irlande

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 CLAUDINE CANDAT     poète invitée 18 décembre 2025

Claudine Candat, est la lauréate 2025 du concours de poésie des Gourmets de Lettres et a été lauréate en 2024 du concours de poésie de l'Académie des Livres, parmi d'autres distinctions. Ayant grandi dans une famille d'artistes, elle dit avoir très jeune été foudroyée par Musset et Baudelaire. Aussi, dès l'adolescence son talent s'exprime dans une importante création poétique. Cette période de création poétique s'arrêtera et sera suivie plus tard par l'écriture en prose, notamment du roman fantastique. Revenue à la poésie avec des poèmes de circonstance, elle fait la connaissance de Michel Cosem, qui la publie dans Encres Vives. Et c'est en 2024 qu'elle publie sous le titre "Mon opium est dans mon coeur" des poèmes de sa période de poète précoce. C'est avec le récit de son parcours et une sélection de ce livre qu'elle nous a mieux fait connaître sa poésie.

LA POÉSIE Je suis l’orage ravalé l’éclair barré Entre les dents de la violence, La jument aux rênes de vent Qui rumine la tempête. Je suis la bavure des plages, Neige, pèlerinage des corbeaux, La bouteille des matelots sans navire. Je suis la gifle des dimanches, La blessure du quotidien Au seuil des minutes bancales. Je suis les lèvres modulées A toutes les pages, L’image aux yeux crevés qui boit le silence. Je suis la fontaine qui lance La soif aux mirages, La faim crucifiée des lèvres Aux croix des vendanges. Je suis le poisson qui fuit, lune des rivières, Vers l’océan, relent d’aventure. Je suis le poulpe qu’enlacent Les cris des noyés, Le vin vomi des festins, la nappe souillée d’ordures. Je suis la main brisée des offrandes, Le sourire sans visage Tendu aux joues des douleurs. Je suis l’ignorance aux sandales d’or, Pointes de soleil vers la terre sombre, Je suis l’étoile aux branches brisées Pendue au couchant comme au cou des hommes, Je suis la coupure d’or aux yeux des enfants, La fusée qui éclate sur les servitudes. Je suis la timbale amère du soldat Peuplée de balles et de grenades, Le fusil déchiré aux ronces du sang. Je suis la révolte aux raisins noirs Foulés aux pieds de l’écriture, Je suis la suprême insulte Ferment des cerveaux meurtris, La mémoire resouvenue, Le futur à reculons. Je suis le verbe qui trempe Dans les puits de l’insolence, Le seau lourd de larmes Aux margelles de l’amour. Je suis le murmure qui rampe Entre les doigts des forêts, Les yeux verts comme fenêtres Fermés aux cils des prairies. Je suis la lampe qu’allume Le baiser de l’univers, La brûlure du langage Dans la poitrine des mers. Je suis et ne suis que pour être Dans les bouches, déchirée, La source où la nuit s’empoisonne, Où la lumière déteint Et je ne meurs que pour être Sur mes banquises, exilée, L’ULTIME CHANCE DE VOYAGE. À MON PÈRE, LE PEINTRE Certains se lèvent tôt pour aller au bureau, A l’usine, à l’école ou bien sur un chantier. Toi qui n’as jamais sué à l’ombre d’un métier Tu te lèves pourtant à l’heure du travail Car le premier rayon est l’aube d’un tableau Qui ne te laissera jamais plus en repos. Tu affûtes tes pinceaux sur les pierres des songes, Tes univers s’enroulent aux crinières des rêves, Mais que c’est dur parfois d’être trop à l’avance Ou d’être demeuré au plus pur de l’enfance ! On ne peut plus dormir sans inventer sans cesse Des arbres qui jaillissent où jaillissaient des sources Et des sources roulant des soleils qui se blessent Aux lourds galets du vent transpercés de lumière. Et dans les puits profonds où stagnent les mystères, Noir sabbat de sorcières qui s’habillent de nuit Et mènent à l’abreuvoir des troupeaux de comètes, Tu puises des couleurs qui te brûlent ou te glacent. Ah ! Qu’il est difficile de démêler les nuances De fruits qui n’ont jamais incendié nos vergers Ou d’ourler une écume à la robe de plages Où même les galères n’osent pas jeter l’ancre. À ceux qui te croient fou et ne voient pas plus loin Que les petits oiseaux et les petites fleurs, Qui ne font qu’imiter les maîtres d’outre siècle Mais les auraient maudits s’ils les avaient connus, Je dirais à ceux-là que plus fous que les fous Tu rejoins d’un coup d’aile les plus sages des sages Qui balaient la poussière et ouvrent le passage A l’invisible pur que dénude la vue. Tu es assez à l’avance pour savoir qu’ils ont tort, Que les rêves d’enfant sont toujours les plus forts. Et quand tu dormiras dans le creux de la terre, Les yeux pourtant ouverts sur tous les arcs-en-ciel, Tes tableaux partiront conquérir les planètes Sur des voiles trempés dans le sang d’un soleil.

LE PRINTEMPS Toi qui mêles si bien le printemps et la pluie, Toi qui poses des fleurs sur les herbes gelées, Ressembles-tu à ma jeunesse ? Que tes jardins me plaisent Et tes pluies me ravissent ! Dansez main dans la main Garçons et filles aux yeux brillants, Moi je reste seule sous les arbres. Regarde le soir qui meurt et qui tremble, Que les larmes ont un goût amer, Regarde le soir car il te ressemble, Le bonheur est entre deux peines… Oh ! Toi qui m’as parlé d’amour, d’amitié et de liberté, Toi qui m’as fait croire que la peine n’existait pas, Regarde-moi pleurer. Les oiseaux sont tristes au printemps Quand on ne sait plus ce qu’ils chantent. Je ne sais si je vais vers l’été ou l’automne. Le merle qui siffle sous ma fenêtre Quand il fait encore nuit Me donne un peu de joie Mais j’ouvre mes volets et je vois Qu’aujourd’hui ressemblera à hier. Robes d’organdi et sandales bleues, Envolez-vous vers la lumière, Moi j’ai perdu mon chemin… Si je pouvais te ressembler Toi qui danses et qui aimes, Si je pouvais te ressembler… Cette rêverie me fait mal. Je rêve, Mon opium est dans mon cœur, Je rêve, Le bonheur vient et s’efface… Toi qui me cries sois heureuse, Mon cœur qui ne peut pas l’être, Printemps, tu as perdu la partie, Je suis un éternel automne. NEIGE Il neige d’arbre en arbre, De maison en maison ; Quelle étrange moisson Sous la faux des églises ! Et que l’hiver revienne Avec ses bouquets blancs, Vienne est toujours la même : Elle attend la saison Où fleurissent les bals au profond des palais, Elle attend la musique d’un Brahms ou d’un Schubert, Les joyeuses rumeurs d’une valse où s’enlisent Les dernières langueurs d’une Lettre à Elise. Il neige, seule danse la neige Sous le plafond blafard d’une soirée sans fête Et les tramways s’entêtent A crisser sur le givre D’un chemin que le rail n’a jamais délivré. Et toi tu glisses en vain sur la glace du temps, Espoir qui n’est ni d’été ni d’automne, Tu regardes le ciel, et ton unique étoile Est celle-là si blême qui fond dans les cheveux D’une passante au loin, d’une étrangère Qui a cueilli la neige au hasard d’un voyage. À L’AMI DE HAUT VENT À changer de maison comme de paysage Tu n’as pu retenir l’empreinte des visages Qui tourmentaient l’envers de ta ligne de cœur. Le vide de tes mains s’enflait du vent du large Quand tu suivis la feuille qui s’envole et s’en va Joncher l’âpre saison des amitiés perdues. Tu avais mis à ta bouche un vieil air de marine Mais au fond de tes yeux l’étoile du berger Pleurait le souvenir des visages éteints. Amitiés de haut vent, de folles transhumances, Tu les reconnaissais à leurs airs de douleur Qui voilaient leur sourire de pâles saltimbanques Aux roulottes égarées dans d’étranges forêts. Leurs demeures s’ouvraient, provisoires palais Où tout se partageait sans rien se demander. Et puis tu repartais ; ton bagage s’enflait De ce que tu laissais au creux de leurs maisons. Tu repartais pourtant, et leurs airs de douleur Faisaient à ta souffrance un voile de pudeur. Mais un jour tu tombas dans un désert d’Afrique. Leurs fusils ne savaient que la langue des loups. Ton sang fit sur le sable un arbre de corail Qui avait pris racine au-delà des frontières, Dans cette terre à vif qu’on appelle le cœur.  MUSIQUE Quand j’entends cette musique-là J’ai envie de déchirer les roses, De crever un à un les nuages dans le ciel, De barrer le soleil d’un coup d’orage. J’ai envie de m’étendre là Où s’entassent les feuilles mortes, Mêlant leur lumière aux grisailles des parcs, Comme une morte. J’ai envie d’oublier l’automne et le printemps, D’effeuiller les saisons comme des pâquerettes, De m’arrêter à la folie Et d’ouvrir la coquille écarlate du rire Sur une plage de malheurs Et d’écrire sur le sable noir Un grand poème qui déchaînerait des tempêtes Dans vos cœurs. Quand j’entends cette musique-là J’ai envie de partie à l’autre bout des mots, Là où leurs feux calcinent La forêt de nos rêves, Là où ils chantent à tue-tête Leur chant de prisonniers Derrière les barreaux de nos têtes Et qu’ils font s’écrouler les prisons Du langage Et qu’un oiseau en sort, L’aile blessée par sa cage Mais de sang embellie, Et que cet oiseau chante Bien plus haut que la mort. Alors cette musique me fait aimer les roses Que déchire l’hiver, Les nuages amers où sommeille l’averse Et l’éclair du soleil qui barre les orages.   Mon opium est dans mon cœur, Éditions Il est Midi 2024